Men zegt dat de waarde van een vrouw wordt afgemeten aan de vrucht van haar baarmoeder – een wrede, archaïsche maatstaf bedacht door mensen die nooit de last van een gebroken hart hebben gekend. Drie kwellende jaren lang leefde ik onder die verstikkende maatstaf in een landhuis dat een toevluchtsoord had moeten zijn, maar meer aanvoelde als een rechtszaal met hoge inzet. Mijn naam is Katherine , en voordat ik de vrouw werd die de wereld nu kent – de vrouw die de wereldwijde handel in diamanten en fijne juwelen beheerst – was ik een geest die ronddwaalde in de gangen van een huwelijk dat al tot as was verbrand.
Julian was de zon waaromheen mijn hele universum draaide. Althans, dat dacht ik. Hij was de man aan wie ik mijn leven had beloofd, degene wiens hand ik vasthield toen we onze geloften uitwisselden in een zonovergoten kapel in de Hamptons, in de overtuiging dat onze liefde een onneembare vesting was. Maar elke vesting heeft een zwak punt, en dat van ons was zijn moeder, Eleanor Sinclair . Voor haar was ik geen schoondochter; ik was een mislukte investering. Ik was een vat dat weigerde zich te vullen, een tuin die niet wilde bloeien, een smet op de prestigieuze Sinclair-erfenis.
‘Drie jaar, Katherine,’ siste ze tijdens het ontbijt, haar stem als een scherp mes. ‘Drie jaar van de bloei van mijn zoon verspild op een dor veld. Een man van Julians statuur heeft een erfgenaam nodig. Een nalatenschap heeft een toekomst nodig. Wat bied jij? Stilte en lege wiegjes.’
Ik keek naar Julian, mijn ogen schreeuwden om een woord van verdediging, een schild tegen haar venijn. Maar hij staarde alleen maar in zijn koffie, zijn stilte een langzaam werkend gif dat mijn ziel verlamde. Hij was een man van was, die smolt onder de drukkende hitte van zijn moeders afkeuring.
Het breekpunt kwam niet door een gesprek; het kwam door een storm die de chaos in mijn hart weerspiegelde.
