Deel 1: De cover met de tekst « Werklozen ».
De eerste dag van mijn werkloosheid was zalig.
Ik stond in mijn inloopkast, een ruimte groter dan sommige stadsappartementen, omringd door de overblijfselen van mijn vroegere leven: rijen smetteloze zijden blouses, een hele reeks vlijmscherpe blazers en een collectie designerhakken die met een stille, zelfverzekerde autoriteit hadden getikt op de marmeren vloeren van een van ‘s werelds meest vooraanstaande adviesbureaus. Vandaag droeg ik echter een verwassen yogabroek en een versleten T-shirt uit mijn studententijd, terwijl ik methodisch de hele collectie in drie aparte stapels sorteerde: Bewaren, Opbergen en Doneren.
Dit was mijn week van stilte. Een enkele buffer van zeven dagen tussen het meedogenloze, geestdodende tempo van mijn oude baan en de naderende, en veel complexere, uitdaging van mijn nieuwe.
Mijn man, Robert, had geen idee.
Voor Robert was ik gewoon « Anna, de managementconsultant », een functietitel waar hij tijdens etentjes mee pronkte (« Mijn vrouw is een echte haai, een killer in de directiekamer »), maar die hij stiekem diep verafschuwde. Robert was hoofd verkoop bij een groot technologiebedrijf, een man wiens ego net zo opgeblazen was als zijn onkostenvergoeding. Hij was knap, charmant op een roofzuchtige, verkoperachtige manier, en pathologisch onzeker omdat mijn salaris, mijn bonus en mijn aandelenopties die van hem overschaduwden.
De afgelopen zes maanden had zijn baas – de legendarische, enigmatische voorzitter van het bedrijf – geprobeerd mij over te halen om voor hem te komen werken, in een reeks stille, discrete en steeds wanhopiger wordende ontmoetingen.
‘Anna,’ had de voorzitter gezegd tijdens een zeer stille, zeer dure lunch in een restaurant zo exclusief dat er geen uithangbord hing, ‘mijn verkoopafdeling is een ramp. Het is een schip met een charismatische, schouderkloppende kapitein die ons recht en vrolijk op een ijsberg afstuurt. Robert is geweldig in het doen van beloftes, in het schetsen van een mooi plaatje voor de raad van bestuur, maar de achterkant, de daadwerkelijke uitvoering en strategie, verkeert in complete chaos. Ik bied je geen baan aan. Ik bied je een uitdaging. Ik heb een strateeg nodig. Ik heb je nodig om de boel op te ruimen.’
Het aanbod was astronomisch. De functietitel – Chief Strategy Officer – betekende een aanzienlijke sprong in de hiërarchie van het bedrijf. En het doel was… de complete, falende en zwaar onderhandelde afdeling van mijn man.
Na weken van wikken en wegen had ik eindelijk ingestemd. Ik diende mijn ontslag in bij mijn oude bedrijf, waar mijn partners, mijn mentoren, een uitbundig afscheidsfeest voor me organiseerden en me smeekten om mijn besluit te heroverwegen, met een aanbod voor een volwaardig partnerschap. Robert had echter maar één kant van het verhaal gehoord. Ik had hem verteld: « Ik verlaat mijn bedrijf, » en in zijn hoofd, een hoofd dat gevoelig was voor leedvermaak, had hij begrepen: « Ik ben eruit gegooid. »
Ik had hem niet gecorrigeerd. Ik wachtte af. Ik dacht, naïef genoeg, dat ik hem dit moment kon gunnen. Hem zich een week lang de ‘man des huizes’, de belangrijkste kostwinner, kon laten voelen, voordat ik hem vertelde dat ik de baas van zijn nieuwe baas zou worden. Ik dacht dat ik zijn fragiele, snel gekwetste trots beschermde.
Ik stond bij de stapel met spullen die ik wilde doneren, met een krijtstreepkostuum dat me door een aantal van mijn moeilijkste onderhandelingen heen had geholpen, toen ik de voordeur hoorde dichtslaan. Het was 15:00 uur. Veel te vroeg voor hem om thuis te zijn.
Hij kwam de slaapkamer binnen, niet met de gebruikelijke vermoeidheid van een lange dag, maar met een bruisende, intense, triomfantelijke energie. Hij zag me op de grond liggen, omringd door stapels dure kleren, en hij glimlachte. Het was geen vriendelijke glimlach. Het was een glimlach van pure, onvervalste, langverwachte overwinning.
