Vanaf de tussenverdieping leek iedereen klein.
Ze zweefden over het gepolijste beton als decoratieve stukken die iemand op een maquette had gerangschikt, allemaal strakke lijnen en geordende chaos. Onder me verlichtten lichtvlekken doeken met pretentieuze titels – woedende kleurstrepen, druipende geometrie, dikke olieverf aangebracht als glazuur. Het geld van Miami was dol op deze plek. De galerie was een kathedraal voor mensen die baden tot prijskaartjes.
Mijn schoonmoeder stond precies in het midden, omlijst door een enorm abstract kunstwerk dat eruitzag als een opengebarsten blauwe plek. Lisa hief dramatisch haar hand op, haar verzorgde vingers sneden door de lucht terwijl ze met de verkoopmedewerker sprak. Ze droeg crèmekleurige zijde en parels, alsof ze ermee geboren was in plaats van dat ze door haar huwelijk een naam had gekregen waar ze al decennia lang op teren.
Naast haar leunde Isabella onrustig op haar heup, een witte handtas bungelend aan haar pols. Ze scrolde op haar telefoon en luisterde maar half, als een verveelde prinses die gedwongen wordt troonkussens uit te zoeken.
Vanuit mijn standpunt kon ik bijna doen alsof ze vreemden voor me waren – gewoon weer een societyfiguur en haar knappe vriendin die andermans geld uitgaven.
Maar ik kende elk cijfer dat bij deze scène hoorde. Ik wist de prijs van het schilderij waar Lisa naar wees: 5400 dollar, wat ze al een koopje had genoemd toen de medewerker het ter sprake bracht. Ik wist de oppervlakte van het luxe penthouse dat Isabella aan het ‘inrichten’ was, het penthouse waarvan ze dacht dat haar minnaar, mijn man, het voor haar had gehuurd.
Ik wist het, want dat appartement was van mij.
Nou ja, technisch gezien behoorde het toe aan VGroup Holdings, een commerciële dochteronderneming van een moederbedrijf dat uiteindelijk eigendom was van een trust waarvan ik de beheerder was. Lagen van entiteiten als lege hulzen, die allemaal terug te voeren waren op één naam: Victoria Gray.
Hierboven, op het schaduwrijke balkon waar de galerie overtollige sculpturen en reservestoelen bewaarde, was ik onzichtbaar. Niemand keek omhoog; niemand dacht eraan om te kijken. Dit is waar ik het beste functioneer, dacht ik. In de balken. In de infrastructuur. In de stilte.
Ik hief mijn glas bruiswater op – het enige dat nog enigszins controle in mijn hand had – en nam een slok. De koolzuur sistte tegen mijn tanden, metaalachtig. Het smaakte naar verwachting. Of misschien naar zenuwen. Of misschien naar de nasleep van de beslissing die ik op het punt stond definitief te maken.
Mijn telefoon lag koud en massief in mijn linkerhand, tegen mijn oor gedrukt. Aan de andere kant wachtte mijn privébankier, geduldig en voorzichtig zoals mensen die miljarden beheren dat doorgaans zijn.
‘Mevrouw Gray,’ zei hij, ‘ik wil het nog een keer bevestigen. U begrijpt dat dit alle kaarten van geautoriseerde gebruikers onmiddellijk zal blokkeren. Geen transacties, geen contante voorschotten, geen—’
‘Ja,’ zei ik. Mijn stem was zo vastberaden dat ik het bijna zelf geloofde. ‘Autoriseer een volledige beveiligingsstop. Met onmiddellijke ingang.’
Hij aarzelde een fractie van een seconde. De afgelopen vijf jaar van onze relatie flitsten in één woord door ons hoofd: noodoverboekingen voor Brandons impulsieve aankopen, speciale goedkeuringen voor Lisa’s ‘per ongeluk’ te hoge uitgaven, de delicate manier waarop hij probeerde te vragen: « Is alles in orde thuis? », terwijl hij zich er tegelijkertijd van bewust was dat ik zijn belangrijkste klant was.
‘Begrepen,’ zei hij uiteindelijk. ‘Ik zal nu het initiatief nemen.’
