Ik stond midden in onze ruime woonkamer, mijn hakken in het koude, gepolijste oppervlak van het Carrara- marmer gedrukt. De ochtendzon, normaal gesproken een welkome gast, stroomde met een brute felheid door de ramen van vloer tot plafond, een felheid die de steeds langer wordende schaduwen in mijn hart leek te bespotten. Tegenover me zwaaide Gregory Bennett , de man met wie ik drie jaar lang het bed had gedeeld, met mijn creditcards in de lucht als trofeeën van een zwaargewonnen strijd.
‘Ik heb ze allemaal afgezegd, Clara,’ kondigde hij aan, zijn stem kalm en vol angstaanjagende voldoening. ‘Absoluut allemaal. Je bent officieel blut. Vanaf nu moet je me om alles vragen. Zelfs om geld voor tampons.’
Zijn lach galmde tegen de gewelfde plafonds van het huis dat ik jarenlang tot in de perfectie had verbouwd. Elk meubelstuk, elk zorgvuldig uitgekozen kunstwerk, elke geur in de lucht was het resultaat van mijn arbeid – arbeid die hij nu waardeloos achtte.
Vanuit de diepte van de leren Roche Bobois -bank – een meubelstuk dat meer kostte dan een middelgrote sedan – keek Diane Bennett , mijn schoonmoeder, op van haar tijdschrift. Haar perfect gemanicuurde nagels tikten ritmisch, roofzuchtig tegen de glanzende pagina’s. Een grijns, zo scherp als een scheermes, verspreidde zich over haar gezicht.
‘Honger zorgt ervoor dat vrouwen snel handelen, Gregory,’ voegde ze eraan toe, op een nonchalante toon, alsof ze het over de kans op regen had. ‘Ze zal het wel leren. Dat doen ze altijd als de goudkraan opdroogt.’
De wreedheid had me niet moeten verbazen. Diane had zes maanden onder ons dak gewoond, in de gastensuite die ik met veel zorg had ingericht volgens haar precieze, veeleisende wensen. Ze had genoten van de gastronomische maaltijden die ik had bereid en de vintage wijnen die ik in huis had gehaald, terwijl ze ondertussen giftige dingen in het oor van haar zoon fluisterde.
