De februariregen had niet alleen mijn zwarte wollen jas doorweekt; het voelde alsof het water tot in mijn botten was doorgedrongen en me van binnenuit deed rillen. Mijn handen trilden nog steeds, een subtiel, ritmisch beven dat was begonnen op het moment dat ik hielp Margarets kist in de drassige aarde te laten zakken. Ik wreef ze steeds tegen elkaar terwijl ik de voordeur opendeed, wanhopig verlangend naar de warmte van het huis waar ik drieëntwintig jaar voor had gezorgd.
Maar de warmte was verdwenen.
Ik stapte de hal binnen, mijn rouwschoenen lieten natte, modderige afdrukken achter op de houten vloer – dezelfde vloer die Margaret elke zaterdag met citroenolie had gepoetst tot haar polsen te zwak werden om de doek vast te houden. Ik keek op en verwachtte de stilte van een rouwend huis. In plaats daarvan liep ik recht in een hinderlaag.
Ze waren er allemaal. Mijn man, mijn zoon, mijn schoonzus en een vreemdeling in een goedkoop grijs pak.
Ryan, mijn man van drieëntwintig jaar, zat in Margarets favoriete fauteuil. De aanblik van hem daar was een fysieke klap. In tien jaar tijd had hij nog nooit in die stoel gezeten, zelfs niet één keer. Het was haar troon, de plek waar ze kruiswoordpuzzels oploste en de scepter zwaaide over haar kleine wereld. Nu zat hij er met een angstaanjagende nonchalance in, met zijn benen over elkaar, en keek hij me aan met een uitdrukking die ik niet kon plaatsen.
‘Elena,’ zei hij. Hij stond niet op. Hij bood niet aan mijn natte jas aan te nemen. ‘We moeten praten.’
De lucht in de woonkamer was zwaar en verstikkend. Mijn zoon Daniel, vierentwintig jaar oud en meestal vol smoesjes, zat op de bank en staarde intens naar het tapijt. Hij kon me niet aankijken. Naast hem zat Chloe, Ryans jongere zus, een vrouw die familiebezoeken beschouwde als fotomomenten voor haar volgers op sociale media. Ze had een map op haar knieën geklemd.
‘Mag ik in ieder geval mijn jas uitdoen?’ vroeg ik, mijn stem klonk dun en vreemd in mijn eigen oren. ‘Ik heb het ijskoud.’
‘Dit duurt niet lang,’ zei Chloe scherp. Ze droeg nog steeds haar oversized designzonnebril, ondanks de somberheid van de regenachtige middag en het schemerige interieur van het huis. Ze zag eruit als een karikatuur van verdriet, volkomen verstoken van de werkelijke emotie.
Ik negeerde haar en liep naar de kapstok die Margaret in 1998 op een veiling had gekocht. Ik herinnerde me de dag dat ze hem kocht; ze had me het verhaal drie weken geleden verteld toen ik haar bedpan aan het verschonen was, in een poging haar af te leiden van de vernedering van haar aftakelende lichaam. De herinnering snoerde me de keel dicht.
‘Elena, ga zitten,’ beval Ryan. Zijn stem klonk anders – koud, metaalachtig. Het was niet de stem van de man naast wie ik had geslapen; het was de stem van een huisbaas die een huurder met betalingsachterstand toesprak.
Ik ging op de poef zitten, de enige vrije plek. In mijn eigen huis, omringd door mijn familie, was ik gedegradeerd tot een voetenbankje.
Chloe opende de map met een theatraal klikje. « Ik heb mama’s testament gevonden, » kondigde ze aan, haar lippen felrood geverfd. « Het lag in haar slaapkamer, in de lade van haar nachtkastje, bij haar medicijnen. »
Ik voelde een beklemmend gevoel op mijn borst. Margaret en ik hadden haar testament talloze keren besproken tijdens de lange, slapeloze nachten van haar hospicezorg. Nadat Ryan naar bed was gegaan, nadat Chloe niet meer reageerde op telefoontjes, nadat Daniel was vertrokken om ‘zichzelf te vinden’, praatten Margaret en ik. Ze was helder van geest. Ze was heel duidelijk geweest.
‘Ze heeft het huis aan Ryan nagelaten,’ vervolgde Chloe, terwijl ze met een verzorgde vinger over het document streek. ‘En haar spaargeld, dat in totaal zo’n vierhonderdtachtigduizend dollar bedraagt.’
De kamer leek op zijn kop te staan. Ik greep de fluwelen rand van de poef vast om mijn evenwicht te bewaren. « En… en voor mij? »
Chloe keek op over de rand van haar bril. Haar ogen waren hard en weerspiegelden mijn bleke, natte gezicht. ‘Ze heeft vijfduizend dollar achtergelaten voor je diensten.’
‘Voor mijn diensten ?’ fluisterde ik.
Het woord hing in de lucht, zwaar en beledigend. Tien jaar. Tien jaar lang elke drie uur een alarm zetten om haar te draaien, zodat ze geen doorligwonden zou krijgen. Tien jaar lang eten pureren toen ze niet meer kon kauwen. Tien jaar lang haar wassen, aankleden, een hele apotheek aan medicijnen regelen, naar de chemotherapie rijden, de bestralingen doorstaan, haar hand vasthouden terwijl ze het uitschreeuwde van de pijn tijdens de laatste, brute dagen.
‘Vijfduizend dollar?’ zei ik, mijn stem verheffend. ‘Dat is onmogelijk. Margaret vertelde me… ze zei dat het huis van mij zou zijn. Ze zei dat het de enige eerlijke oplossing was na alles wat er gebeurd was.’
‘Mama kreeg veel morfine, Elena,’ onderbrak Ryan haar, op een afwijzende toon. ‘Ze was niet altijd even helder van geest. Ze was niet goed bij haar hoofd.’
‘Ze was heel duidelijk!’ snauwde ik, de woede brak eindelijk door de schok heen. ‘Ze was heel duidelijk. Ze wist precies wie er voor haar klaarstond en wie niet.’
‘Er staat niets over jou in het testament, behalve die vijfduizend,’ zei Chloe, terwijl ze ritmisch op het papier tikte . ‘Het staat hier allemaal zwart op wit.’
De vreemdeling in het grijze pak sprak eindelijk. Hij schraapte zijn keel, een droog, stoffig geluid. « Mevrouw Chen, ik ben Brian Patterson. Mij is gevraagd om getuige te zijn van deze lezing en u te informeren dat u, conform de instructies van de hoofdbegunstigde, achtenveertig uur de tijd heeft om het pand te verlaten. »
‘Achtveertig uur?’ Ik keek naar mijn zoon. ‘Daniel?’
Hij deinsde terug, maar keek niet op. « Papa zegt… papa zegt dat dit is wat oma wilde. »
‘Je vader heeft haar zes maanden voor haar dood niet bezocht,’ zei ik, de woorden stroomden eruit als zuur. ‘Je tante ook niet. Waar waren jullie allemaal toen ze om 3 uur ‘s nachts huilde omdat de botpijn ondraaglijk was? Waar waren jullie toen ze haar eigen naam niet meer wist? Waar waren jullie toen—’
